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Vista do Rio

"A asa manobrava tranqüila no espaço. Manobras largas. Muito alto, muito longe, como se não corresse perigo nenhum.

Apesar do vento, consegui acender o que sobrara do baseado. A liberdade prometida no perfume daquelas brasas. Enchi o peito de fumaça, prendi e soltei. Prendi. Soltei. Fui tentando relaxar, esquecer que havia outras pessoas por perto. Mas era impossível. A angústia cresceu.

Lá embaixo, a imensidão, o mar e o asfalto. Lá no alto, deslizando, Virgílio. A vida de cabeça para baixo, o destino se abrindo e se fechando, como uma boca, a armadilha gente grande, niilista, matemática. E ele? Voando, literalmente. Dando-se ao direito de pular em correntes invisíveis de ar, que subiam pelas encostas, rodopiavam e construíam trajetórias, rebatiam, se interpenetravam, mais lentas e espraiadas, ou mais rápidas e ascendentes, fazendo a asa cruzar o céu num balé anti-gravitacional.

Eu e Virgílio insistíamos em apostar nossa auto-estima numa única fonte de satisfação. Arte. Arte. Arte. Vivíamos o mesmo momento, divergindo totalmente na maneira de enfrentá-lo. De modos diferentes, quase opostos, nenhum de nós havia, até aquele momento, demonstrado ter o único dom indispensável para se atingir o sucesso no meio artístico, ou seja, o de compor fingindo que está revolucionando.

Acendi novamente o baseado. Estava com medo, ansioso, pessimista e angustiado. A beleza daquela tarde me deprimia. Não conseguia parar de pensar. Percebi que minhas queixas em relação ao passado eram, no fundo, em relação a mim mesmo, em qualquer tempo. Renitentes encarnações anteriores, drenando minhas energias, se intrometendo e barrando o caminho até os verdadeiros problemas. A expectativa da infância, infinita, eternamente promissora, ia sendo confrontada com aquele sombrio desfecho da adolescência. A cada afirmação, uma negação. O destino se abria e se fechava, cada vez mais nitidamente. A vida em branco, em preto maldito, funil."

(Trecho do próximo livro de Rodrigo Lacerda, um romance chamado Vista do Rio)